LE FRANÇAIS

Perdu en Amérique du Sud, me délectant d’une "feijoada"
Je délirais, comme d’habitude, transporté par la "cachaça"
Une jeune femme me regardait, mais moi je ne l’avais pas vue
Elle souriait et m’écoutait puis m’accosta, j’en fus ému
Elle parlait la langue de Rousseau, nous nous fîmes donc des confessions
Faisant murmurer tous nos mots, elle me chuchota une question
"Dis moi, tu es d’où ? Ça me turlupine, d’après l’accent, t’es de Paris
Mais tu as la chaleur latine, tu n'es pas Français, non, tu es d’ici !"
Les frontières, je trouve ça inepte, mais je vais te répondre sans délai
Je suis un "gitan du concept" et en moi, ils naissent en français

Exilé en Afrique du Nord, je mangeais une "chakchouka"
Je criais à réveiller un mort, humectant mes lèvres de "boukha"
Une jeune femme me regardait, mais moi je ne l’avais pas vue
Elle souriait et m’écoutait puis m’accosta, j’en fus ému
Elle parlait la langue de Rimbaud, nous eûmes des illuminations
En faisant rimer tous nos mots, elle fut hantée par une question
"Dis moi, tu es d’où ? Ce n'est pas normal, d’après l’accent, tu es de Paris
Mais tu as la chaleur orientale, tu n'es pas Français, non, tu es d’ici !"
C’est vrai que j’aime la chaleur, la folie, la fougue, les excès.
Mais seules les idées chauffent mon cœur et en moi elles germent en français.

Seul, égaré en Afrique Noire, je savourais un bon "mafé"
Je buvais un jus de "bissap" au bar, et je me suis mis à chanter
Une jeune femme me regardait, mais moi je ne l’avais pas vue
Elle souriait et m’écoutait puis m’accosta, j’en fus ému
Elle parlait la langue d’Hugo, plongés dans nos contemplations
Nous fîmes s’embraser tous nos mots, elle fut brûlée par une question 

"Dis moi, tu es d’où toi, ça me gène, d’après l’accent, tu es de Paris
Mais tu as la chaleur africaine, tu n'es pas Français, non, tu es d’ici !"
Un mot change toute mon existence, grâce à une idée je renais
Penser est mon acte de naissance, et en moi, ça pense en français

Au fin fond du sud de l’Europe, je dégustais une "paella"
Je riais, je hurlais, j’étais au top, buvant l’"agua de Valencia"
Une jeune femme me regardait, mais moi je ne l’avais pas vue
Elle souriait et m’écoutait puis m’accosta, j’en fus ému
Elle parlait la langue de Perrault, alors avec ma Cendrillon
Nous fîmes valser tous nos mots, à l’exception d’une question
"Dis moi, tu es d’où ? Il y a un hic ! D’après l’accent, tu es de Paris
Mais tu as la chaleur ibérique, tu n'es pas Français, non, tu es d’ici !"
Qui me délivre mon passeport ? Droit du sol, droit du sang... je dirais
Mon drapeau est multicolore, mon vrai pays, c’est... le français.